Poate-mi vine cheful dormind putin

•February 3, 2010 • Leave a Comment

de 7 zile nu mai stau

am inceput sa lucrez pe un santier

asa sa-mi demonstrez ca eu fac parte din cealalta jumatate productiva

spirit tot mai am  cate putin din fiecare

ca sa imi ajunga pentru toti

si atunci muncesc

pauzele le fac tot mai rar dar sunt lungi

oricum nu imi folosesc la nimic caci ziare nu citesc

si nici cartile nu-mi place sa le rasfoiesc

nici atunci cand au imagini

si nici atunci cand stau frumos in librari

am renuntat sa ies in oras cu prietenii

m-am certat recent cu toata lumea

si foarte recent , de vreo ora , am renuntat si la santier

incepusem intai cu niste blocuri de 4 etaje , in mijloc vroiam sa punem o bisericuta (poate si un parc dragut) si exact pe acolo sa facem  loc pentru autostrada

doar asa de-al dracului

Cea cu ceaiul instant de lămâie

•January 10, 2010 • 6 Comments

Bribe mind my rights

So I may break blow burn and make a new

Premisa 1

în lipsa ceaiului instant sunt eu

în lispa mirosului de lămâie ce îţi inundă creierul şi îl relaxează

da, era atunci când ne-am dus toţi la munte şi eu am schiat

şi ne opream la cabana aia urâtă să ne încălzim un pic

nu ştiu de ce ne imaginăm că edenul e cald când de fapt era un frig de eram numai ţurţuri

si orice ne mai dezmorţia un pic era divin

acolo am băut ceaiul instant de lămâie bun ca pâinea şi vinul – daca s-ar spune

izgoniţi nu am fost, hai că ar fi prea de tot

dar apoi am crezut că ne ducem într-un loc mai bun (ştii  cum  vorbesc toţi bunicii şi toate mătuşile învârstă)

mirosul acela artificial, un soi de esenţă de rom fără să fie rom, ne plăcea

Premisa 2

am rămas eu să construiesc blocurile de pensie

ghiceam teoremele cu coada ochiului şi îi puneam pe alţii să lucreze

piticii luau pauza la 12 fix iar eu nu îi lasam să bea ceai

cafeaua nu le placea aşa ca erau supăraţi tot timpul

Feedback pentru 1 şi 2

mirosul nu a fost niciodată înlocuit

în schimb stăteau toţi adunaţi grămadă

şi se bucurau de clădirea mare şi înaltă

poetica senzaţiei de bine, când.

•December 5, 2009 • 4 Comments

Punct.punct s-a trezit cu chef de joacă şi face autostopul (particula de cărbune-pastă cu praf şi oxigen se îmbină perfect )

metapersonajul, cel mai simpatic,  perspetiva 0-60 grade , Pitic stă pup ca să urmărească ce avea să se întâmple

Afiş pe o gaură de canal : Nu există angoase existenţiale pentru că nu există Dumnezeu şi nu se depun plângeri la primărie pentru că nu s-au primit subvenţiile la căldură (un smile foarte fain desenat lângă )

Pic , Pic şi Pic se adună în scobitura care seamană, prea bine, cu adâncitura zonei lombare -din acest motiv nu mă mai crede nimeni, cu toate că e pe cuvânt de cercetaş!- şi care întotdeauna se face între podium şi al doilea spectator, astfel nu se pierde nimic

şi toate resturile sunt deşeuri reciclabile şi cutiuţele nu mai adună lucruri pentru bătrâneţe.

(An)Chetă la mărunţiş

•November 11, 2009 • Leave a Comment

Proza realistă a lui Dan Lungu a atras atenţia încă de la primele apariţii, fiind catalogată frecvent antologică, cu precădere volumul Proză cu amănuntul, care propune un cliclu de  texte bine construite, aparent simpliste şi accesibile, care încântă prin diversele subtilităţi ascunse. Proza sa nu îşi propune să deformeze în niciun fel realitatea, lăsând-o transparentă pentru cititori, fără să fie impregnată de subiectivismul intrinsec tehnicilor legate de autoreferenţialitate, biografism sau autobiografism. În jocul autorului de-a ficţiunea şi realitatea se insinuează, totuşi, o formă hibridă de textualism, cu miza de a abroga, de data aceasta, nu propriul autor, ci tocmai ficţiunea în ficţiune. Formula permite profilarea autenticităţii în realitate, astfel autorul plasându-se în proximitarea configuraţională a unui comentator sportiv, doar că, de data aceasta, nu se difuzează un meci de fotbal, ci o lume aruncată într-un spectacol al banalului.

În povestea Proză cu amănuntul, chiar din prima frază “De câteva zile întorcea pe toate feţele gândul că lucrurile mici se trag din lucrurile mari“(p.85, Ed. Polirom, 2008, Bucureşti) , apare enunţată o anumită obsesie pentru toate amănuntele anodine. Dan Lungu construieşte, după cum anunţă şi titlul, o proză a detaliilor în care personajele sunt surprinse în cele mai intime momente, cititorii fiind martori ori ai unor răbufniri miniaturale şi diverse lamentaţii, ori ai unor situaţii complet banale, dar în care acestora le este etalat penibilul demers al unor epatări eşuate. Cu toate că protagoniştii variază atât ca gen, vârstă cât şi ca statut social, apelează la acelaşi mecanism comod de banalizare excesivă a vieţii. Nici divinitatea nu se sustrage acestui protocol fiind puternic umanizată (de la copiii care percep un Dumnezeu-unchi, care îi mai ajută din când în când, la adulţii care percep divinitatea ca fiind jumatate-om, jumătate-Dumnezeu).  În povestea De-a întunericul, protagonista, o fetiţă care nu a împlinit nici 10 ani, este preocupată de a-şi păstra urina caldă în plapuma sa, sau în dulapul unde se ascunde de părinţi, fiind fascinată de mirosul pe care îl emană, astfel această soluţie nemaiconstituind un buffer sau o simplă rutină, ci prinzând o coloratură bolnavicioasă, se transformă într-un playground ultraprotector.

Cu toate acestea protagoniştii nu sunt privaţi de crize exitenţiale. Considerabil mai puţine la număr sunt personajele plasate într-un spaţiu de incertitudine bazată pe incongruenţa receptării nivelelor de realitate (individuală vs. socială), astfel sentimentul unei angoase nu întârzie să apară (“…ca şi cum cineva străin şi-ar fi ales după bunul său plac nişte ilustrate pe care le priveşte într-o ordine secretă, înjghebând o altă viaţă cu întâmplările tale.” p.119,  “Realiatea i se păru un păianjen uriaş, cu picioare înalte şi fragile, segmentate, călcând srâmb pentru a merge drept[…]Realitatea devenise grea, apăsând parcă asupra minţii“ p.87). Un exemplu bun în acest sens îl constituie protagonistul din povestea Norii, care în momentul disruperii echilibrului său emoţional se refugiază într-o reverie, care în final va avea scopul de a-i demonstra implicaţiile pernicioase pe care actul unei perturbări al ritmului său normal de viaţă l-ar avea. Acestă intuiţie a unei realităţi cel puţin dihotome ar putea constitui un punct de salvare pentru personajele lui Dan Lungu, însă raportarea artificială la aceasta o transformă într-o superstiţie, ajungând să fie ignorată.

Demascarea unui astfel de univers se face aproape de la sine, din acest motiv stilul lui Dan Lungu este mecanismul cel mai potrivit şi totodată cel mai subtil prin care textul reuşeşte să îşi atingă miza. Autorul cedează textul personajelor, astfel  ironia se formează print-un anumit procedeu de acumulare, depunându-se în straturi în conştiinţa cititorului, desprinzându-se tocmai din golurile şi incoerenţele acestora. Textul aparţinându-le, schimbul de roluri se face cu atât mai concret, banalul devenind de fapt protagonistul tuturor poveştilor din volum.

First and utmost

•October 25, 2009 • 5 Comments

Ziua de duminică e ziua cea mai interesantă pentru cărţile tale din bibliotecă, cărţile primite de la diverşi prieteni , cărţile care stau pe pervazul de la geam şi tot aşteaptă să le termini, cărţile care au fost puse aiurea pe masă sau pe birou. Sunt toate acele texte de care ai fost mereu curios să le citeşti, de care ai auzit că sunt bune sau de care pur şi simplu nu mai şti cum au ajuns la tine şi cui de fapt ar trebui să le înapoiezi. Dacă ai avut o sămptămână grea îţi vei alege o carte uşoară, sau poate ceva ce are  potenţialul de a te face să te simţi mai bine. Dacă ai avut o săptămână absolut monotonă poate vei îndrăzni să te apuci de volumul ăla gros ce l-ai primit de ziua ta, sau poate vei reciti ceva ce te-a încântat. Duminica eşti  dispus să mai dai o a doua şansă unei cărţi poate prea pripit lăsată din mâini. În orice caz e ziua când suntem cel mai aproape de cărţile noastre. Vecina obsedată de curăţenie nu mai aspiră, boşorogii din dreapta nu se mai ceartă , poate ai un pic de  noroc şi alţi câţiva vecini sunt plecaţi pe la părinţi sau bunici şi în sfârşit linişte – poţi sta  şi cu geamul deschis.

Ca în fiecare zi de weekend am fost trezită de soare, nu am perdele şi absolut nimic care să mă poată lăsa  să dorm măcar cu o ora în plus. Aşa că, realizând că nu există nici o urmă de îndoială -sunt trează, m-am întins leneşă după cartea care era cea mai aproape de mine: Vasile Leac, Seymour: sonată pentru cornet de hîrtie.  Citisem câteva poezii de el cu vreo 2 ani în urmă dar care nu m-au încântat prea mult, cu toate că  aveam o oarecare simpatie pentru el fiind din Arad, oraşul meu pseudonatal. Cartea de astăzi e împrumutată şi probabil cum se întamplă de obicei (de la alţii e mai bun) după primele pagini am fost surpinsă. Micul volum a început să mă prindă şi a ţinut-o tot aşa până la sfărşit.  Trezită de-a binelea şi cu poftă de a mai citi m-am hotărât să parcurg şi volumul (de acelaşi autor) pe care îl ţineam în bibliotecă de prea mult timp. Şi ca să înţeleg şi eu odată că dacă ţi se dă un deget nu trebuie să te avânţi spre toată mâna, acest volum nu a mai fost la fel de savuros. E vorba de Dicţionarul de vise , un volum de poezie care a apărut după Seymour…. Sunt şi în acest volum destul de multe poezii care mi-au plăcut dar au fost totuşi câteva care m-au dezamăgit, acestea fiind ori sufocate de un autobiografism mult prea pregnant ori presărate cu versuri oarecum explicative care nu îşi au rostul (cum e de exemplu poezia monologul Danielei G. posedată de poezie, unde intenţia unei arte poetice se simte atât de clar încât ultimele versuri “simt/ah!/Poezia!!!/da!” sunt absolut dezarmante). Acestea fiind spuse, am selectat (cu greu) o poezie din volumul Seymor… pe  care  o las să prezinte mai departe  poezia lui Vasile Leac (o face oricum mai bine decât mine).

un poem lung cît o pagină

. şi eu am văzut că mîinile oamenilor

pot ţine orgoliul în palmă ca un ou de găină

uite ce model frumos are orgoliul meu

ca ouăle alea din moldova


ar fi multe de spus

cred că aş putea scrie chiar o pagină

bolborosind în buzunare

mă bucur şi eu ca prostul cînd cineva îmi citeşte vreo poezie

uneori mă apucă tremuratul aşa din senin


numai că atunci sînt copilăros

scap oul şi el se împrăştie ca dracu

şi rămân gol pe dinlăuntru


şi eu am avut orgoliu

(cred că-l mai am şi acum pe undeva)

cît un ou de vrabie

tare ca o piatră transparentă

cîteodată pe furiş îl scot din buzunar şi zîmbesc

apoi îl  vîr repede la loc cuprins de frică.

lectură de dumincă plăcută ;)

5 minute lângă corp

•October 24, 2009 • 3 Comments

astăzi am avut prima criză de ipohondrie. mi s-au înmuiat picioarele şi au început să-mi bată plămânii foarte tare.

mi-am văzut faţa în oglindă şi m-a speriat.

m-au speriat şi butoanele liftului când s-au aprins.

m-am aşezat pe pat încovoiată, strângând o pernă între piept şi ghenunchii pe care am reînceput să îi simt. s-a aşezat pe partea rămasă de pat şi şi-a lipit spatele de al meu astfel încât eu să îi pot simţi coloana vertebrală lângă a mea.

”pentru câteva secunde nu am mai ştiut de tine ”

”m-ai scuipat afară dar am rămas”

Poezia asta-i scurtă

•October 24, 2009 • Leave a Comment

Nu mă luaţi în serios.

04:13

•October 15, 2009 • 1 Comment

De 13 minute e ora 4 , de 13 minute e ora la care se iau deciziile cele mai relevante de peste zi, motiv pentru care cam toată lumea doarme la ora asta.  Priveşti pe fereastră şi observi că nu mai e nicio lumină aprinsă decât cele ale străzii, dacă s-ar lua curentul ţi-ar fi totuna, dacă ar dispărea luna dintr-o dată ţi-ar fi la fel de indiferent.  Orice încetinire a timpului orice diminuare a vizibilităţii, deci a spaţiului, e oarecum firească. La ora 4, totul se reduce, la propria ta persoană.

Prostii…totuşi poate mai lucrez puţin la  început, doar aşa, să dea măcar impresia că urmează să spun ceva.

Ora 4, ora misterelor cognitive, a acelor colţuri obscure ale minţii  tale supraîncărcate,  a perversităţilor refulate, a frustrărilor epuizante, a tuturor cuvintelor capabile de a atrage atenţia, urmate de un adjectiv…. ca să vezi m-am pierdut din nou. (Chiar sunt cărţi scrise în acest stil .. vă daţi seama, 200 până la 500 de pagini de aşa ceva)

De 13 minute mi-am pierdut somnul şi cam tot pe atunci am început să încep câte ceva.  Nu demult căscam. Sunetul nici n-a apucat să se lovească de pereţii goi şi să revină răzbunător spre sursa care l-a obligat să-şi adune energia şi să repete ceea ce tot îmi repeta de pe la ora 00:00, căci mesajul s-a pierdut cu totul de mine. Am început să tânjesc după el dar mă ignora.  Corpul s-a separat de trup şi spune “nu, poftim , ce se va întâmpla dacă în dimineaţa asta nu dormi?” Aşa că de 13 minute încerc să respect dorinţele corpului.

În acest post trebuia să fie vorba despre o melodie care mi-a atras atenţia zilele acestea. E vorba de Sinnerman în interpretarea Ninei Simone. Urma să spun cât de mult îmi place, ce incredibile sunt versurile şi cât de formidabil le traspune vocea Ninei Simone dându-le o notă de gravitate şi acea senzaţie de autenticitate.  Se întâmplă foarte rar doar să simţi un vag iz de autenticitate care automat te umple de o satisfacţie mai degrabă organică decât  una intelectuală ori sentimentală. Adevărul e că autenticitatea a fost cu aviditate căutată nu doar de audienţă ci mai ales de artişti, cei neînţeleşi, cei boemi, cei suferinzi, bolnavi că nu au mai scris o pagină care să spună Ceva de prea mult timp, bieţi disperaţi,  nenorociţi puşi să caute ceva ce nu poate fi cules ci doar instinctual înţeles. Mi s-a povestit de un scriitor care în fiecare seară petrecea două ore cu un pix şi o foie in faţă, scriind pănâ la epuizare, până în momentul în care reuşea să îşi elimine conştientul, să îşi elibereze mintea de barierele acestuia şi să scrie dintr-o sursă mai aproape de sufletul său. Nu ştiu cine a fost acesta şi  ce a reuşit să facă în cele din urmă cu această metodă, dar cel puţin de autenticitate cred că îl pot suspecta.

Arta poate supravieţui şi fără autenticitate dar devine inferioară, o artă săracă, fără prea mari pretenţii. Ordinul estetic fiind cel primar , dacă e cât de cât satisfăcut, ar trăi şi ar supravieţui criticii, dar anemic.

Şi acum ca să  las  ora să îşi spună definitiv cuvântul, am să închei frumos şi academic. Mă întorc la intenţia de după intenţie şi concluzionez că realmente am  reuşit să spun ceva, să adun câteva idei. Mi-am făcut corpul fericit.

Pentru Jean Paul Oreste

•October 13, 2009 • Leave a Comment

Aş vrea să înceteze râsul. Aş vrea ca într-un moment anume să intru în altcineva să-i fur identitatea şi să pot spune atunci cine sunt eu. Dedublarea nu e o soluţie reală, nu cât timp rămân încătuşată în propria-mi piele,  nu cât timp propriul meu miros, o duhoare lasată de puerila mea frământare, insensibilă la fragilitatea minţii mele, se va răspândi în fiecare urmă lăsată de acest fals.

Mi-am desenat muşte pe pereţi, căci aşa mi s-a părut firesc. Am furat o tablă şi toată  creta din  fostului meu liceu şi am început să  scriu maxime, toate maximele pe care le ştiam. Mi-am  zis  că acesta e un miez. Cu siguranţă ca început ar fi ratat, dar cine mai e intersat azi de început.

Am sărit peste fiecare scândură, care mi s-a pus în faţă (direct în lichidul vâscos).  Astăzi îmi scot toate podelele din casă, păcat că de la etajul 5 nu se vede pământul.

Între timp i-am scris tot felul de scrisori. M-am prefăcut în femeie, apoi în bărbat apoi în olog, am vorbit câineşte cu el şi atunci mi-a răspuns, întotdeauna de un câine este nevoie. Charon mi-a mulţumit, i-am slujit bine o perioadă.

Odată ajunsă acolo mi-ar fi fost simplu să îmi continuu drumul, să ajung până în capătul lui să-i văd pe antici şi pe toţi, pe cei mai buni, dar mi-am amintit de scândură şi de foaia care încă râdea.

Acasă  Aleoşa, Pamfleţică, Dolce, Cabanna, Ariel, Sergeant Pepper şi Federico îi dădeau o petrecere de bun rămas lui Jean Paul Oreste. Musca mea preferată vroia să plece, iar eu nu puteam permite una ca asta!

Steril

•October 10, 2009 • 1 Comment

Un munte decisiv virtuos,

Capabil, desigur, furtunos, să se ridice

rezultatul – opulenţă piramidală.

Falsă  abreviere a scalupului labil!

Un lustru, o sclipire monumentală

care totuşi duce…

N-aş putea să te mai folosesc,

Tu-ul meu integru, faţă de care

am o repulsie vitală.

Te scuip spunându-ţi , ce clişeu,

că fără tine nu pot.